Es war noch dunkel, als die Polizei Grenoble verließ.
Das Dorf liegt 23 km entfernt.
Wir riefen auch die Ambulanz, die schon da sein müsste,
denn sie nimmt die Straße von Chambéry.
Ich heiße Odile Jouve.
Sie irren, wenn Sie glauben, ich sei Tennisspielerin.
Die Kamera filmt ja mein Gesicht. Bitte zurückgehen!
Sie werden meine Lage sofort verstehen. Also, zurücktreten!
Na, sehen Sie?
Setzen wir uns dorthin.
Oder lieber hierhin.
Ich bin Leiterin dieses Tennisklubs. Hier erholen sich die Grenobler.
Aber nicht nur die. Hier kennt jeder jeden, und ich kenne alle.
Das Ganze begann vor sechs Monaten.
Man könnte auch sagen, vor zehn Jahren.
Und doch, richtig begonnen hat es erst vor sechs Monaten.
Es kommt vor, dass ein Haus zur Hauptfigur einer Geschichte wird,
doch hier sind es zwei Häuser, getrennt durch eine Dorfstraße.
Im ersten wohnt Bernard Coudray, 32, mit seiner Frau Arlette, 28,
und ihrem kleinen Sohn, Thomas.
Hier posieren sie für einen Fotografen.
Über das zweite Haus gibt es derzeit nicht viel zu sagen.
Wie Sie sehen, war dieses Haus unbewohnt, als alles begann.
Hallo! Wie geht's?
Alles klar, Thomas?
Mein Kleiner.
- Guten Tag! - Guten Tag.
- Kann ich Ihnen helfen? - Nein, danke.
Haben Sie das Haus gemietet?
Nein, ich bin vom Makler aus Grenoble.
- Ach ja! - Der neue Mieter ist Herr Bauchard.
- Philippe Bauchard. - Bernard Coudray.
Ich müsste mal telefonieren.
Das Telefon ist da, aber sie schließen es erst nächste Woche an.
- Ach so? - Ich habe eines zu Hause.
- Ich möchte nicht stören. - Kommen Sie.
Ich warte, Herr Bauchard.
Wenn man einzieht, fehlt immer etwas. Aber wir helfen gern.
Da wären wir.
Bitte treten Sie ein.
Vielen Dank.
- Ist er unser neuer Nachbar? - Ja.
- Er zieht in etwa acht Tagen ein. - Mit seiner Frau?
- Keine Ahnung, ob er eine hat. - Doch, er hat einen Ehering.
Na, dann haben wir neue Nachbarn!
Tja also... das ist es ja gerade...
Also... Vorsicht! Mit der Liebe im Garten ist es nun aus!
- Wir müssten eben leise sein. - Nein, keine Liebe im Garten mehr!
Nein, das fehlte mir noch.
Jedes Mal hole ich mir einen Schnupfen im Gras.
Grauenhaft. Schluss damit!
Warte auf mich, Thomas!
- Kann ich den Koffer nehmen? - Ja, Thomas, wenn du möchtest.
Ah, da gehst du lang.
- Kann ich den Koffer abstellen? - Ja, stell ihn da hin.
- Thomas! Wo bist du denn? - Ich glaube, er ist beim Nachbarn.
- Guten Tag. Stört er Sie? - Guten Tag. Gar nicht, er hat Spaß.
Thomas, dein Freund ist da. Zur Schule!
Lustig, beide heißen Thomas, das war die Thomas-Reihe.
Das ist die Baustelle. Treten Sie ein. Sie kennen das Haus?
- Nein. - Nur etwas von außen, aber so nicht.
Sie müssen meine Frau kennenlernen... komm!
Das ist das Problem bei Mietshäusern.
- Gewiss. - Man mischt Vorhandenes und Eigenes.
Mathilde, meine Frau, Herr und Frau... Coudray.
- Guten Tag. - Guten Tag.
- Bernard. Guten Tag. - Guten Tag.
Geh vor, ich mache das Licht aus.
Man kann Thomas an seiner Spur folgen,
wie die Indianer Arizonas.
- Schau an, Indianer? - Da, nimm.
Warte, ja.
Mein Gott.
- Du hast ihn auch nicht geweckt? - Nein, er schnarcht.
- Schläft er? - Ja.
Bei den Nachbarn ist es schon dunkel.
Sie gehen noch vor uns ins Bett.
Ist sie nicht schön, die Frau des Fliegers?
Er ist kein Flieger. Er ist Fluglotse.
- Fluglotse? - Ja, die braucht man.
Er arbeitet im Kontrollturm von Grenoble.
Ich lasse Schiffe fahren, er Flugzeuge.
Aber findest du sie nicht auch schön?
Ich finde, sie hat etwas sehr Ungewöhnliches.
Eine Kuriosität in der Landschaft.
Was soll denn das heißen?
Wir kamen hierher, um hier zu wohnen,
hier gibt es Land, Bäume, Steine, also nur wahre Dinge.
Was also macht diese Frau hier?
- Ja? - Bernard?
Du bist allein. Können wir uns sprechen?
Wir können uns sprechen, egal wann.
Aber ich möchte dich nicht in Verlegenheit bringen.
Hast du deiner Frau gesagt, dass wir uns kannten?
Und hast du es deinem Mann gesagt?
Ich werde es tun. Er vertraut mir, er versteht alles.
Er ist ein wunderbarer Mann.
Das freut mich für dich. Also, bis bald.
- Nicht auflegen, warte... - Ich warte.
Du musstest mich vollkommen verändert finden.
Im Gegenteil, genauso wie vorher.
Das war böse von dir.
Ich bin nicht absichtlich dir gegenüber eingezogen.
Philippe wollte mich mit dem Haus überraschen.
Hätte ich es vorher gesehen, hätte ich ihn vielleicht
umstimmen können.
Jetzt, wo der Zufall für uns entschied, bin ich doch froh.
Ich muss jetzt zur Arbeit.
Aber Bernard, du hast nichts von dir erzählt.
- Es gibt nichts zu sagen. - Falls du mich erreichen willst,
gebe ich dir meine Nummer. Hast du einen Stift?
Nein, ich habe keinen Stift und ich brauche nichts.
Was ist los, kannst du nicht schlafen?
- Ich hatte Hunger. - Reichte das Abendessen nicht?
- Doch. - Ja und?
- Ich hatte noch Hunger. - Und du sitzt im Dunkeln.
Ich mache Licht.
Was ist los, Bernard? Du siehst so besorgt aus.
Nein, nein.
Nein, aber ich möchte dir etwas vorschlagen.
Wollen wir nicht ein, zwei Wochen verreisen?
Mit Thomas, alle drei, so um den achten?
Das geht nicht.
Ich kann Thomas jetzt nicht fehlen lassen.
Ich hole nur einen Apfel.
Und bald ist eine Steuerprüfung im Labor. Ich ersticke in Arbeit.
Nein, das ist unmöglich, Bernard.
Da, anstelle des Lachses iss einen Apfel.
Der Lachs ist für die Gäste morgen Abend.
Die Gäste?
Ich habe unsere Nachbarn morgen zum Abendessen eingeladen.
Moment mal, was soll denn das heißen?
Na, die Frau ist doch sehr sympathisch.
O je, o je, o je!
Ich dachte, ich mache dir eine Freude.
Na ja... möchtest du einen anderen Tag?
Wir können es ja vielleicht noch verschieben.
Nein, das ist jetzt zu spät. Obwohl...
Hör nur.
Es sind Katzen. Sie kämpfen.
Nein, sie lieben sich, wie wild.
Also, tschüss, ihr Racker!
- Bernard! Wann kommst du heute Abend? - Um acht.
Gut.
- Guten Morgen! So früh schon auf? - Ja...
Denk an die Einkäufe. Sie legen zwar alles zurück, aber...
- Keine Sorge. - Vergiss es nicht!
- Nein, keine Sorge! - Deine Tasche!
Bernard, deine Tasche!
Verflixt noch mal.
Das gibt's doch nicht. Das Schloss klemmt.
Die Türen klemmen.
Sie sind von innen verriegelt.
Öffne den Kofferraum!
- Papa, soll ich dir helfen? - Warte, mal sehen.
Klettre nach vorne und entriegle die Tür, Thomas.
Beeil dich, drück auf den kleinen roten Knopf.
Danke. Komm raus, schnell. Ich bin spät dran. Komm, beeil dich.
- Denk an die Einkäufe! - Ja, ich habe die Liste, alles!
- Denken Sie an das Essen heute Abend! - Bis dann!
Kai Nummer 5!
Warum spaziert die Sonne so herum?
Wo bleibt denn Bernard? Greifen Sie zu!
- Danke. - Thomas, warte!
- Er stört Sie nicht? - Gar nicht.
Sei nett. Monsieur Bauchard.
Sagen Sie Philippe.
- Setzen Sie sich. - Danke, ich sitze schon tagsüber.
Gut, ich gehe dann kurz in die Küche.
Ich frage mich wirklich, was Bernard macht. Seltsam.
Eigentlich sollte er schon da sein.
Ab und zu gibt es Arbeitsessen, aber nicht heute.
Der Typ von der Agentur erzählte, ihr Mann mache in Tankern.
Ja, er arbeitet auf Tankern, als Fahrlehrer.
Sie legten einen kleinen See an für die Großtanker.
Er macht Fortbildungen für die Kapitäne auf Modellen.
Modelle wie für Kinder?
- Nicht ganz. - Für Kinder ganz sicher nicht.
- Das sind große Modelle. - Ja, im Maßstab 1:25.
1:25, das muss so groß sein wie ein Kahn.
So etwa. Was macht er nur so lange?
Das muss er sein.
- Hallo, Papa. - Gib ihn mir.
Hallo, Bernard? Was ist denn los?
O nein, das hättest du mir sagen sollen!
Bernard. Wir sollen nicht warten, er ist verhindert.
Bernard, versuch wenigstens, zum Dessert zu kommen, ja? Gut.
Er kann nicht kommen. Wir essen ohne ihn.
Bis gleich. Versuch, noch zu kommen.
Ja, auf Wiederhören.
Sie hätten mich wegschicken sollen, denn ich hörte, dass Sie lügen.
Wirklich reizend.
Ja.
Ja, ich log, aber ja.
Ich sagte, ich arbeite, aber ich bin sonst ehrlich.
Es war aber sehr überzeugend.
Ich kann Sie jetzt erpressen.
- Ein Bourbon, und ich schweige. - In Ordnung, Frau Jouve.
In Ordnung.
- Und was nehmen Sie? - Mal sehen.
- Ich bediene Sie. - Gut, Sie Schwindler.
Aber nein, warten Sie, ich erkläre es Ihnen.
Das Haus gegenüber meinem ist vermietet,
und Arlette musste die neuen Mieter zum Abendessen einladen.
- Und ihre Visage passt Ihnen nicht? - Im Gegenteil, aber ich bin langsam.
Ich muss mich erst daran gewöhnen.
Heute sind sie bei uns, nächstens müssen wir zu ihnen, dann...
- Das Kettenprinzip. - Ja.
Was machen sie denn so? Danke. Sind sie nett?
Er ist Fluglotse und arbeitet im Kontrollturm von Grenoble.
Im Grunde ein lockerer Typ, wahrhaft britische Gelassenheit.
- Und sie? - Sie? Keine Ahnung.
Sie ist eher verträumt.
Eine von den Realitätsfremden, wenn Sie verstehen...
Ganz und gar nicht.
Wenn Sie schon nicht zu Hause essen, essen Sie doch mit mir.
Aber nein, Frau Jouve.
- Heute Abend kommen nicht viele. - Nur einen kleinen Toast.
- Toasts, so was. - Warum keinen Toast?
Wir teilen uns schön mein Frikassee.
Aber zuerst bekommt Bénito etwas.
- Frau Jouve, sind Sie verletzt? - Helfen Sie mir.
Na Gott sei Dank.
Meine Prothese bringt mir Erfolg bei Männern.
Neulich in Grenoble ging mir ein Typ hinterher.
Ich lief kreuz und quer, durch Unterführungen...
Er bedrängte mich. Nach zehn Minuten wurde ich ihn los.
- Ein Fetischist. - Das wundert mich nicht.
Ich sah einen Film darüber.
Eine Frau hatte Angst, von Männern in die Arme genommen zu werden.
Sie konnte es einfach nicht ertragen.
Einer ließ sich für sie die Arme abhacken.
- Beide? - Ja, einen oder beide.
Jedenfalls tat er es aus Liebe.
Ich tat es auch aus Liebe.
Ach ja?
Aus Liebe? Ich dachte immer, es war ein Unfall.
Ein "Unfall" in Anführungszeichen. Vergessen Sie die nicht.
- Was hörten Sie? - Sie seien aus dem Fenster gefallen.
- Aus dem achten Stock. - Aus dem siebten.
Und dass glücklicherweise ein Fenster Ihren Sturz abfing.
Es war in der Altstadt Nizzas, unten war ein Atelier.
Ohne das verdammte Fenster spräche ich jetzt nicht mit Ihnen.
Das ist so lange her... Fast zwanzig Jahre.
In Algerien war der Putsch der Generäle.
Das ist so lange her, ich sage Ihnen die Wahrheit,
weil Sie so nett sind.
Ich fiel nicht aus dem Fenster, ich stürzte mich ins Leere.
Das war sicher nicht leicht.
Denken Sie. Mit Mut hat das nichts zu tun.
Ich war verzweifelt, das ist alles. Verliebt und verzweifelt.
Er war in Neukaledonien, ließ mich sitzen.
Ich hoffte weiter, idiotisch. Dann erfuhr ich, er hatte geheiratet.
Wie gewonnen, so zerronnen.
Und wie nahm er Ihre Handlung auf?
Ich wette, er erfuhr es nicht, und es ist auch besser so.
Ja, das stimmt.
Männer mögen solche Geschichten nicht.
Es ist auch besser so.
Das Ende meiner Geschichte war tragisch, aber nicht fatal.
Es geht mir wie Edith Piaf, "Nein, ich bereue nichts."
- Nanu, Sie sind ja ganz woanders. - Nein, ich höre Ihnen zu, Frau Jouve.
Ich bin froh, dass Sie kamen. Schade, dass Bernard nicht da war.
- Es war auch so sehr schön, Arlette. - Stimmt.
- Das nächste Mal bei uns. - Einverstanden.
- Auf Wiedersehen. - Wiedersehen, Mathilde.
- Wiedersehen, Arlette. - Wiedersehen.
Wiedersehen, Philippe.
Hab ich dich.
Stört es dich, wenn ich dir etwas Benehmen beibringe?
Also ich habe wirklich gut gegessen.
Deine Frau kochte hervorragend.
Natürlich sprachen wir viel von dir.
Dein Auto steht auf dem Parkplatz?
Damit das klar ist, dieses Essen wurde geplant, ohne mich zu fragen.
Möglich, aber nun sind wir Nachbarn,
und Nachbarn in einem Dorf mit sieben, acht Häusern,
also, jedenfalls...
Und außerdem sind wir ja erwachsen.
Du hast einen netten Sohn, Bernard. Er ähnelt dir.
- Du musst glücklich sein. - Ja, ich bin glücklich.
Zumindest war ich es, bis du auftauchtest.
Wir müssen reden, Bernard, unbedingt.
Du brauchst dich ja nicht in Grund und Boden zu schämen,
aber du hast mir die Augen geöffnet.
Du kamst, gingst, konntest mich nicht mehr ertragen.
Acht Tage später konntest du nicht mehr ohne mich leben.
Ich hatte den Mut, dich zu verlassen,
sonst wäre ich verrückt geworden.
Da wir es beide überstanden haben, könnten wir auch Freunde sein.
Ja. Ja, da hast du Recht. Du hast Recht.
Dir böse zu sein für das, was wir einander antaten. Idiotisch.
Ich bin froh, dass es dir gut geht.
Das höre ich gern.
Nächste Woche laden wir euch zum Abendessen ein.
- Ja. - Also keine falsche Verhinderung.
Versprochen?
Versprochen.
Ich werde da sein, die Stellung halten.
- Ein Küsschen? - Ja.
Eine Bitte noch.
Sag meinen Namen ab und zu.
Früher spürte ich früh, wenn du mir gegenüber feindselig wurdest,
weil du den ganzen Tag nicht "Mathilde" sagtest.
Du erinnerst dich sicher nicht.
Mathilde.
Glaubst du, du kannst fahren?
Beobachte genau deinen Ball.
Vorsicht!
Hallo, Bernard!
Da ist Mama. Alles klar?
Sehe ich schöne Haare, muss ich sie berühren.
Die braunen, nicht die blonden.
Hier im Club oder überhaupt?
Beides. Das Kino, das Fernsehen und die Werbung sind schuld.
- Da bist du ja. - Hallo, Odile.
- Hallo. Bist du mit dem Auto da? - Ja.
- Hallo. - Hallo. Bleibst du den ganzen Tag?
Ja, sogar übers Wochenende. Ich wohne im La Pergola.
Spinnst du denn? Storniere das Zimmer, ihr schlaft bei mir.
Einverstanden. Jean-Luc, ruf mal wo an!
Er ist ein Schatz. Gäbe es ihn nicht, man müsste ihn erfinden.
Ein Goldschatz. Sie wissen ja nicht, was ich ihm verdanke.
Pardon, ich stellte Sie nicht vor, denn ich weiß nicht Ihren Namen.
Mathilde Bauchard.
Mein Mann Philippe und ich sind Bernards Nachbarn.
Ach so ist das. Jetzt verstehe ich.
Sie scheinen gar nicht so realitätsfremd zu sein.
Warum?
Na, Philippe.
Bist du es? Ich zögerte wegen des Barts.
- Der Bart, und so viele Jahre. - Wie viele... Vier Jahre.
- Es müssten fünf sein... - Ach, das ist toll.
Mathilde komm, das ist Roland Duguet.
Mein Mannschaftskamerad bei der Korsika-Rallye.
Ich weiß nicht, ob ich ohne ihn... Mathilde.
- Guten Tag. - Guten Tag.
- Wir sind verheiratet. - Meinen Glückwunsch!
Ich versprach, mit Mathilde zu spielen...
Unterhalte dich ruhig weiter, ich spiele gegen die Wand.
Ist es nicht schwierig als Verleger außerhalb von Paris?
Nein, trotz Problemen überwiegen die Vorteile.
Wissen Sie, ich mag Paris nicht mehr.
- Wir siezen uns doch nicht. - Stimmt, wir duzten uns...
Das Duzen fällt mir immer noch schwer.
Mathilde ist sehr schön.
Zuerst hielt ich sie für eine Italienerin.
Sie stammt aus Südfrankreich.
Ich spürte von Anfang an, dass etwas zwischen uns war.
Schau mal, ich suchte nie die ideale Frau,
nicht mal Frauen überhaupt.
Doch als ich Mathilde traf, verstand ich,
dass sie eine Art Versprechen war.
Ich dachte, hier ist meine letzte Chance zum Glück.
Frau Jouve, bitte.
- Guten Tag. Frau Jouve? - Da drüben.
- Ich suche Frau Jouve. - Fragen Sie den Barkeeper dort.
Entschuldigung, Frau Jouve, bitte.
Frau Jouve?
Danke.
- Was ist los, kann ich helfen? - Nein.
Danke, ich komme zurecht.
Mir schien, etwas belaste Sie.
Ja, ein übles Telegramm, aber ich ignoriere es einfach.
- Aber ich kann Ihnen helfen. - Lassen Sie nur, alles in Ordnung.
- Sie können auf mich zählen. - Ja.
Philippe sagte, Sie machen Kinderbücher.
Er wirbt für mich? Er übertreibt.
Er sagt, Sie hätten Talent, aber kaum Selbstvertrauen.
Zu Recht. Ich schrieb Texte und illustrierte sie, aber amateurhaft.
Bilderbücher interessieren mich als Verleger. Wie malen Sie denn, frei?
Nein, ich zeichne stets mit Rahmen und Raster.
Mit Tusche und Farbtinte in vier Farben, für Vierfarbdruck.
Das nennen Sie amateurhaft?
Nein. Ich machte ein Praktikum bei Okapi,
aber vor Jahren, und ich musste wegen Krankheit aufhören.
Und die Verlagsbranche ändert sich.
Die Techniken. Aber gute Geschichten braucht man immer.
Es interessiert mich sehr, was Sie machen.
Sie haben keinen Partner. Wie wäre es mit einer Partie mit mir?
Unmöglich. Ich glaube, ich verletzte mich am Handgelenk.
Immer auf die billige Tour, nicht wahr?
Pass auf das Auto auf.
Pass du auf das Auto auf.
Hallo, ich bin's.
Bernard, hör zu, wir treffen uns morgen um sechs Uhr, Rue de la Gare 37.
Vergiss nicht, Rue de la Gare 37, um sechs Uhr.
Guten Tag. Ich reservierte telefonisch ein Zimmer.
Ach ja, Zimmer 18.
Der Schlüssel fehlt. Man erwartet Sie.
- Danke. Erster Stock? - Ja.
Hallo?
Hier ist es.
Kommen Sie.
Meine Güte, welches Durcheinander!
Bei mir hattest du fast dasselbe.
- Es war kürzer. - Weil du kleiner warst.
Nein, du Idiot, die Mode war kürzer.
Ich wette, du erinnerst dich nicht mal an unser erstes Treffen.
Klar doch.
Es war beim Kindertee deiner Patentante.
Ich kam vom Garten und sah dich im Haus, durch das Fenster.
Du schnittst Brot für die Kinder, und deshalb war ich sofort verliebt.
Sofort.
Um mir zu sagen, du liebst mich, hast du dich volllaufen lassen.
"Ich bin nicht blau, der Beweis ist mein Argumentationsvermögen".
Und du argumentiertest,
und ich dachte: Wann küsst er mich denn endlich?
Schweig.
Streichle mein Gesicht mit deinen Händen.
Warte, warte.
Ich warte.
Was ist das? Hältst du das für intelligent?
Das ist meine Sache. Das geht dich nichts an, Freundchen.
Nicht "Freundchen", sondern Geliebter, "Ex".
Mein Geliebter dachte, er hätte Rückgrat,
doch er hatte nur einen Panzer.
Und weil der brach, verachtete er Mathilde.
Stimmt, ich verachtete dich,
lange, zutiefst, aber nun nicht mehr.
Ich habe mich sehr verändert.
Ja, du hast dich verändert.
Es war zu früh.
Träfen wir uns jetzt, könnte es klappen.
Wir treffen uns doch.
Das ist nicht dasselbe.
Weißt du, dass du noch schöner bist als früher? Wirklich.
Wir waren zu jung, aber jetzt verstehen wir uns, findest du nicht?
Ich finde gar nichts. Ich suche auch nicht.
- Aber wir liebten uns. - Ich liebte dich.
Du warst verliebt, das ist nicht dasselbe.
Du warst skeptisch, zweifeltest an mir.
Du sagtest: "Ich liebe dich, weil ich dich liebe".
Ist das nicht Grund genug?
Und Sie liebten etwas zu sehr die Frauen... mein Herr!
Lange glaubte ich, unter Frauenröcken geschehe Außergewöhnliches.
Und jetzt?
Manchmal.
- Du warst zärtlich zu mir. - Auch du warst zärtlich.
Warte... warte.
Ich warte.
Schau, ein wahres Schlachtfeld.
Du hast Haare vor den Augen. Nein, stimmt nicht.
Ich wollte nur diese Geste von dir sehen.
Das erste Mal, als du sie machtest,
dachte ich, wenn er mit mir schlafen will, sage ich ja.
- Ich miete das Zimmer monatsweise. - Warum? Wir nehmen es nach Bedarf.
Es stört mich, dass sich andere auf unserem Bett lieben.
Air Inter 323, die Nächste rechts, Stellplatz B1.
Herr Bouchard, Sie werden unten verlangt.
Ich habe ihn auf B1 eingewiesen.
Ich bringe Frau Jouve zum Flugzeug. Hier, für Mathilde.
- Was ist das? - Sie weiß Bescheid.
Wenn sie mich erreichen will, diese Woche bin ich oft beim Tennis.
Ich versprach Odile, auf alles aufzupassen.
Unglaublich aber wahr, Odile Jouve verlässt Grenoble einige Tage.
Grüßen Sie Mathilde.
- Und passen Sie gut auf sie auf. - Mache ich, Frau Jouve.
Viel Spaß in Paris.
Ich kümmere mich um Ihr Flugzeug.
Ach Sie bringen uns hoch? Nicht so viele Pirouetten bitte.
Sie sahen die Sprechblasen vor.
Wahrscheinlich passten Sie sogar Ihren Text an?
Ich dachte wirklich daran. Ah, da muss unbedi...
- Verzeihung, der Herr an der Bar... - Ja?
Er möchte Frau Jouve sprechen.
Ich sagte, sie sei verreist, aber er glaubt mir nicht.
- Er kam heute früh. - Ich spreche mit ihm.
Bin gleich zurück.
Als ich öffnete, war er schon da. Er schien etwas zu suchen.
Das ist wirklich sehr merkwürdig.
Der Typ da drüben, nicht umdrehen...
Er sagt, er käme extra, um Odile Jouve zu sehen.
Und zwar aus Neukaledonien.
Ja? Aus Neukaledonien? Wirklich?
Er habe sie informiert.
Aber dann wäre Odile doch heute nicht verreist.
Da ist er.
- Ich nehme noch Erdbeeren. - Bitte, gern.
- Kaffee für alle? - Nein, ich trinke abends nie Kaffee.
- Drei Kaffee. - Ich mag den entkoffeinierten nicht.
- Oder Likör, aber wir haben wenig. - Nein, danke.
- Nicht den Zucker vergessen. - Komm.
- Kennen Sie den neuen Laden? - Die Filiale...
- Morgen um sechs im Hotel. - Nein.
- Doch, wir müssen reden. - Nein.
Bernard, nehmen Sie die Tassen?
Der Kaffee ist fertig.
Trinken wir ihn dort.
- Setzen Sie sich. - Danke.
- Wie sich das Zimmer verändert hat. - Wir richteten es her.
- Schöner Kamin. - Nur das Klavier ist etwas sperrig.
- Danke. - Finde ich nicht.
Danke, das genügt.
Der Zucker.
- Was ist das? - Dein Geschenk.
- Mein Geschenk. - Ich wollte es dir später geben.
Ist Ihr Geburtstag? Das hätten Sie sagen sollen.
- Aber nein. - Ein Trennungsgeschenk.
- Trennung? - Ich verreise morgen für drei Tage.
Mathilde will nicht mit. Sie sagt, sie habe zu tun.
Ich bin auf alles gefasst, das Klavier im ersten Stock...
- Du wagst nicht, es zu öffnen? - Ich kann es kaum erwarten.
- Ich glaube, ich weiß. - Sie war verrückt nach diesem Kleid.
Ich ermutigte sie, wir gingen hinein,
sie probierte es an, und dann...
Ich sah, dass es nicht tragbar war. Nicht in der Öffentlichkeit.
Nein, es ist schön und hat nichts Unanständiges.
So sieht man nichts, aber...
Zieh es doch einfach mal an.
- Gute Idee. - Jetzt, hier? Nein.
- Doch. - Soll ich Ihnen helfen?
- Na schön. - Ich komme mit.
- Hier entlang. - In Ordnung.
Hier ist es.
Sie ahnen nicht, was es mir bedeutet, Mathilde lachen zu hören.
Als ich sie kennenlernte,
war sie wie jetzt, sehr schön, aber sie lachte nie.
Nur manchmal ein vages Lächeln.
Jetzt geht es ihr gut. Sie war frisch geschieden.
- Geschieden? - Ja, Blitzscheidung nach Blitzheirat.
- Was ist denn das, hören Sie? - Ja.
Das ist auf der Straße, glaube ich.
Passiert das hier öfter?
Manchmal, wenn ein Haus zu lange leer steht.
Wenn Sie ausgehen, sollten Sie ein Licht anlassen.
Das Dekolleté ist prima, die Transparenz wirkt etwas...
- Es ist klasse, ich wusste es. - Klar, sagte ich doch.
Das macht was her.
Sie trägt dieses "skandalöse" Kleid nur in Ihrer Abwesenheit, Philippe.
Mathilde trägt es wo, wann und mit wem sie will. Sie ist frei.
- Tragen Sie ein paar Tassen, Bernard? - Ja.
- Kennen Sie diesen neuen Laden... - Ja, das ist die Filiale von...
Geht klar mit morgen. Ich bin um sechs Uhr da und erwarte dich.
Guten Tag.
Der Schlüssel hängt nicht.
Sie sind heute nicht die Erste. Man erwartet Sie.
Was ist los? Komm.
Komm.
Hör mal, Bernard, du wolltest, dass wir reden.
- Das geht ebenso gut unten. - Wir können im Zimmer reden.
Nein, ich kenne dich, Bernard, und ich kenne mich...
Und Philippe ist verreist. Das möchte ich nicht ausnutzen.
Ich hole Zucker.
- Zucker? - Suchen Sie etwas?
Nein, Moment... Zucker... danke.
- Kann ich den nehmen? Danke. - Bitte.
So. Was war das mit dieser Heirat, mit dem Typ vor Philippe?
Du heiratetest gleich nach unserer Trennung?
Ja, um dich loszuwerden.
Um dich zu vergessen.
Du hast mich so verletzt, dass ich den Erstbesten zu heiraten beschloss.
Das war dieser Trottel Patrick.
- Ein Trottel auch noch? - Ein glücklicher Trottel.
Ich wusste, ich mache einen Fehler, aber ich musste es tun.
Wie in den Geschichten, wo einer sagt:
"Ich heirate die erste Frau, die durch diese Tür tritt."
Ich wollte mich sofort scheiden lassen.
Er stellte mich seiner Familie vor. Ich fühlte mich verpflichtet.
Ich brauchte sechs Monate, um mich zu befreien.
Dann lebte ich ganz allein bis vor zwei Jahren.
Bis Philippe kam.
Er war sehr stark, geduldig, charmant.
Er konnte warten und vertraute mir.
Und dann unterlagst du britischer Gelassenheit.
Kürzlich sagte er etwas...
Dein Mann liebt dich wirklich...
Er sagte etwas, das mir schwer im Magen liegt.
"Mathilde hatte eine desaströse Blitzheirat,
um eine Liaison zu vergessen", hör gut zu,
"eine Liaison mit einem gewalttätigen Choleriker".
"Gewalttätiger Choleriker", sprichst du so vor anderen von mir?
Er hat es vereinfacht, brachte es durcheinander.
Er hat es vereinfacht.
Er hat es vereinfacht...
Hör zu, Mathilde, vergessen wir das alles.
Schau mich an und hör zu.
Warum schmeißen wir nicht alles hin und hauen ab?
Wir könnten glücklich sein.
Vor acht Jahren wolltest du mich... ganz?
Ich war verrückt nach dir, vergötterte dich.
Aber eher wäre ich gestorben, als es dir zu zeigen.
Warum hast du nichts gesagt?
Und als ich das Kind bekam, warum wolltest du es nicht?
Du sagtest, es sei unmöglich, du.
Du sagtest, es sei nicht gut,
man müsse noch warten.
Ich hoffte, du sagst das Gegenteil.
Tatsächlich wolltest du doch ein Kind, aber nicht von mir.
Und du machtest es mit einer anderen.
Nein, es ist besser, wir sehen uns nicht mehr.
- Bring mich nach Hause. - Nein, Mathilde.
Ich habe kein Taschentuch. Leihst du mir deins?
Hier, bitte.
Aber es ist schmutzig. Egal, gib es mir.
Geht es dir besser? Weinst du nicht mehr?
Hier, dein Taschentuch. Jetzt ist es wirklich schmutzig.
- Danke, Liebes. - Hab ich richtig gehört?
Ja, Liebes. Du bist immer mein Liebes,
selbst, wenn du es nicht möchtest.
Mein Liebes.
Nein, nein.
Bernard, es war sehr schön, aber das kommt nie wieder vor.
Bernard, Thomas, kommt essen!
Puste, Thomas, wenn deine Suppe zu heiß ist.
Nicht zu heiß? Geht's so?
- Wie war's in der Schule? - Still...
Was gibt's zu hören? Das ist doch nur ein Auto.
- Was hattet ihr heute in der Schule? - Ich friere, ich hole meinen Pulli.
Ich glaube, der lag im Wohnzimmer.
Schön aufessen, damit du groß wirst.
- Hier ist nichts, ich schau oben! - Sicher?
- Ja, ja. - Schön gemacht, Thomas.
- Kann jemand für mich einspringen? - Ist Ihnen was passiert?
Nein, nichts. Ich bin nicht krank, aber ich kann nicht bleiben.
- Guten Tag. - Guten Tag, Herr Coudray.
Zimmer 18 ist leider besetzt. Ich gebe Ihnen gern ein anderes.
- Gut. Kann ich kurz telefonieren? - Kommen Sie herum.
Danke.
- Hier? - Ja.
- Hallo? - Hallo, ich bin's.
- Woher rufst du an? - Vom Hotel.
- Vom Hotel? - Ja, unserem Hotel.
- Warum bist du dort? - Ich kam gerade vorbei und dachte...
- Mathilde, komm her. - Ich will nicht.
- Doch, komm zu mir. - Was sagte ich dir im Auto?
Komm trotzdem.
- Ich kann nicht. - Du kannst nicht oder willst nicht?
Weder noch. Hör zu Bernard, du nimmst unsere Gespräche nie ernst.
Wir sprechen nicht miteinander. Wir haben ja nie Zeit dafür.
- Wenn ich mich heute Abend freimache? - Da kann ich nicht.
- Ist dein Mann zurück? - Nein, warum?
- Wo warst du gestern Abend? - Gestern Abend, warte...
Da war ich unterwegs wegen meines Buchs.
Tagsüber tust du nichts und nachts bist du wegen des Buches unterwegs?
- Nicht nachts, sondern abends. -Erzähl mir doch nichts.
Um 20:12 Uhr war noch Licht bei dir, um 20:20 Uhr fuhrst du weg.
- Um viertel nach zwölf... - Ich zeigte Roland meine Zeichnungen.
Bernard? Bist du noch dran? Warum antwortest du nicht?
Bist du eifersüchtig auf Roland? Der mag keine Frauen.
- Ich glaube dir nicht. - Was glaubst du nicht?
Kein einziges Wort.
Egal. Ich will dich nicht mehr sehen.
- Mathilde. - Du machst mir Angst.
Erkläre mir das bitte.
- Ich mache dir jetzt also Angst? - Nimm es nicht so, Bernard.
Ich war nur genervt.
Und deshalb legst du auch auf?
Ich habe aufgelegt, weil du mich beleidigt hast.
Du behandelst mich wie ein Polizist eine Diebin.
Komm herein, so kann man nicht reden.
Ja, du hast Recht. Bei uns heißt es ja immer...
Alles oder nichts.
- Setz dich. - Nein. Ich würde sofort einschlafen.
Und außerdem ist da noch etwas anderes.
Und zwar? Was habe ich dir getan?
Ich hasse Lügen, und seit wir uns wiedersehen, lebe ich damit.
Ich sagte, ich würde Philippe alles erzählen, nur konnte ich es nicht.
Ich konnte es auch nicht.
Du siehst, so kann das nicht weitergehen.
In einer Woche verreisen Philippe und ich.
Und auch deshalb konnte ich nicht zu dir ins Hotel kommen.
Weißt du noch, was du vor acht Jahren sagtest?
Es machte mich todunglücklich.
"Liebesgeschichten müssen einen Anfang haben, eine Mitte
und ein Ende."
- Das war die Wahrheit. - Ja, du hast Recht.
Du hast hundertprozentig Recht.
Ich werde mich zusammenreißen. Du wirst nichts zu beklagen haben.
Und dann werden wir wieder Freunde, wie zuvor.
Freunde wie zuvor... Wie wovor?
Ich muss jetzt heim.
Ich muss heim.
- Und wenn Arlette dich jetzt sieht? - Ich sage ihr, dass...
Dass du mir halfst, den Gefrierschrank zu reparieren.
Nein, dass ich mich besser fühle, es mir besser geht, dass ich atme.
Ich atme.
Da ist ja mein Thomas!
Warte, ich schubse dich an. Du träumst ja!
- Was machst du denn? - Ich koche.
- Heute Abend wird nicht gekocht. - Nanu?
Caroline passt auf Thomas auf. Und wir fahren nach Grenoble.
Kino, Restaurant. Heute Abend wird gefeiert.
Einen Kaffee, und für mich einen entkoffeinierten. Danke.
Ich freue mich, dass du so entspannt bist.
Das bin ich doch immer.
- Nein. - Immer.
Du hast dich nicht gesehen die letzten Wochen, schrecklich.
Ich hatte den Eindruck, du wolltest allein sein.
Ich bat Mutter, mit Thomas zu ihr kommen zu können, damit du Ruhe hast.
Aber nein!
Mir wäre es lieber, wir beide könnten bald mit Thomas verreisen.
So richtige Ferien.
In aller Ruhe.
Schau mal, wer da ist.
- Ihr seid ja auch da. - Wir wollten gerade gehen.
- Geht's gut? War es schön? - Ja.
- Guten Tag. - Guten Tag, Roland. Also?
Kinder, ich war zwanzig Jahre nicht mehr in Paris, es ist die Hölle.
Die Leute sind völlig hysterisch.
So sitze ich Frau Jouve genau gegenüber. Nimm.
- Bedaure, der Koch ist schon weg. - Dann nehmen wir zwei Salate.
- Genau, gute Idee. - In Ordnung.
Wie unruhig er ist.
Ganz schön aufgeregt.
Ob Abreise oder Heimkehr, jedes Gepäck macht ihn verrückt.
Und ihr macht einen kleinen Ausflug?
Ja. Wir waren im Kino...
- In welchem Film? - "Der wandelnde Tote", ein Krimi.
Ich glaube, ich kenne ihn.
Ein eifersüchtiger Mann verdächtigt seine Frau...
Zu unrecht. Sie ist ein Engel der Unschuld.
Ich weiß nicht. Der Verliebte tötet jedenfalls den Ehemann...
Aber nein, er tötet ihn nicht.
Er bringt sich um und täuscht einen Mord vor.
Aber ja, der Film ist schlau gemacht.
Der Ehemann legt das Messer über die Türangel.
- Ja, richtig. - Was?
Er schlitzt sich auf, und da das Messer ins Wohnzimmer fällt
und der Körper ins Nebenzimmer,
wusste er, sie würde des Mordes angeklagt.
- Mal was Neues. - Aber ja. Das Messer im einen Raum,
die Leiche im anderen, das ist ein als Mord getarnter Selbstmord.
Sie erklären es am Ende, haben Sie nicht zugehört?
- Doch. - Sie waren sicher bei Ihren Booten.
Jedenfalls war er woanders.
Nein.
Brauchst du einen richtigen Zeichentisch?
Du wirst ja zum Profi.
Roland gab mir eine Adresse. Soll ich mich darum kümmern?
Nein, ich gehe selbst hin, danke.
Blond ähnelte dein Junge völlig dem Nachbarjungen.
Ja, aber meiner ist schwarzhaarig.
Fotos sind schon komisch.
Ich möchte meine wegwerfen und deine aufheben.
Ich ordne sie: Grundschule, Kommunion, Gymnasium, Uni.
Jedes bringt dich mir näher.
Sag mal, Mathilde,
du kanntest Bernard ja schon?
Schau.
Stimmt, das ist er.
Ich sah ihn nur einmal, an jenem Tag.
Meine Kusine war verrückt nach ihm.
Deshalb...
Und er, liebte er sie auch?
Warum heirateten sie dann nicht?
Der Vater Jacquelines, meiner Kusine, liebte seine Tochter sehr.
Eines Tages erkundigte er sich über Bernard
und sagte zu seiner Tochter: "Es ist deine Entscheidung,
aber ich glaube, dieser Junge ist leicht zu haben und kaum zu halten."
Liebst du mich?
Beschützt du mich auch immer?
Komm zu mir für das Foto, Thomas.
Mathilde, Sie auch aufs Foto.
Etwas näher an Bernard. Gut so.
Wir können also Freunde sein. Früher sagtest du, das klappe nie.
Lächeln!
Liebe Freunde, hört bitte kurz her.
Keine Sorge, es wird keine Rede,
aber ich möchte euch die Gründe für unser Treffen nennen.
Heute Abend, in zwei Stunden, fahren Mathilde und ich in die Sonne.
Was ihr aber noch nicht wisst, es ist eine Hochzeitsreise.
Seit wir heirateten und uns hier niederließen,
konnten Mathilde und ich diese rituelle Reise nicht machen,
die uns erst zu richtigen Eheleuten macht.
Deshalb luden wir euch zu dieser kleinen Feier.
Auf Wiedersehen.
Ich finde das toll.
Wie zwei junge Verliebte.
Um sechs nehmen sie ihr Flugzeug. Ich bringe sie zum Flughafen.
- Bitte. - Danke.
- Ich bin kaputt. - Setzen Sie sich.
Nein, setzen Sie sich wieder.
Leihen Sie mir kurz Ihre Schenkel.
Mathilde, Sie sind klasse auf dem Foto.
- Bernard schaut wie zur Beerdigung. - Stimmt.
Ich würde gern ein Foto von Ihnen und Philippe machen.
- Aber wo ist er? - Da hinten, ich hole ihn.
Das war's.
Lass den Apparat, Nicole. Hilf mir lieber, es zu flicken.
Komm.
- Soll ich dir helfen? - Nein, Nicole kommt mit.
Ich hätte es eigentlich wie ein Tischtuch umhängen sollen.
- Entschuldigung. - Entschuldigung.
Mathilde, Telefon für dich.
- Für mich? - Ja.
Hallo? Aber da ist niemand.
Doch, da bin ich.
Ich möchte allein mit dir sprechen. Gleich, im Hotel.
- Ausgeschlossen. - Oder im Auto. Lass uns sprechen.
Das sagst du immer, und am Ende gibt es nichts zu sagen.
Ich verlange ja nicht viel. Wir haben nie Zeit!
- Nicht so laut. - Ich rede, so laut ich will!
Fahr heute Abend nicht mit Philippe fort.
Verschiebe die Reise um ein paar Tage.
- Ich muss dir was Wichtiges sagen. - Lass mich. Du spinnst ja total.
Hauen Sie ab!
Lass mich, Bernard, du bist verrückt!
Ich bitte dich, lass mich. Lass mich!
Komm endlich!
Lass mich dich küssen!
Er ist verrückt!
Lass mich los! Lass mich!
Hör auf! Hör auf!
Lass mich! Lass mich los.
Du bist mir böse, nicht wahr?
Du musst mich verachten.
Nein, ich bin dir nicht böse. Ich verachte dich nicht.
Du musst sehr gelitten haben, um so weit zu gehen.
Trotz allem kann ich nicht anders als eifersüchtig sein.
Eifersüchtig auf sie, auf dich und vor allem auf dein Leiden.
Und dennoch, Bernard... Du hast mir nicht vertraut.
- Du hättest mir was sagen können. - Und was?
Was hätte ich dir sagen sollen?
Unsere brünette Nachbarin machte mir das Leben schwer, vor acht Jahren.
Warum nicht?
Ich dachte, nach acht Jahren hätte ich sie aus dem Kopf.
Als sie gegenüber einzogen,
dachte ich nicht, dass ich sie und ihren Mann so oft sehe.
Jemanden wiedersehen, der mal zählte, ist keine kleine Sache.
Das Schlimmste ist, sie nervte mich ständig.
So viel hasste ich an ihr von Anfang an.
Ich verstehe das nicht.
Nein, ich verstehe das nicht.
Komm zu mir, bitte, komm.
Mathilde war die Frau von vor acht Jahren.
Wir waren nie für einander gemacht, verstehst du?
- Wir hatten die Gabe, uns zu schaden. - Zu schaden, sonst nichts.
Ja, zu schaden.
Ich dachte, es lohne sich nicht, darüber zu sprechen.
Tun wir auch nicht mehr. Die Sache ist beendet.
Bist du krank? Was ist los?
Was ist denn, Arlette?
Rate mal.
Ja.
Du hast in wenigen Wochen erstaunliche Fortschritte gemacht.
Dank Roland.
Du sprichst von meinen Zeichnungen, aber du denkst an etwas anderes.
Ja, ich denke vor allem daran, wie wir nun leben werden.
Ich bat Frau Jouve, uns zu helfen, eine Mietwohnung zu finden.
Vielleicht in Grenoble. Frau Jouve ist ein wahrer Segen.
Weißt du, was sie letzten Monat tat?
Ein ehemaliger Geliebter, irgendwo aus den Kolonien,
Neukaledonien, glaube ich, kam ihretwegen nach Grenoble.
Sie ist für drei Tage nach Paris geflogen,
um ihn nicht sehen zu müssen. Er sollte sie nicht so alt sehen.
Das ist nicht wahr. Was du da sagst, stimmt nicht.
Dieser Mann ist vielleicht Odile Jouves einzige wahre Liebe,
jedenfalls stürzte sie sich für ihn vor zwanzig Jahren aus dem Fenster.
Und er erfuhr nie, was passierte,
dass sie seinetwegen behindert ist.
Frau Jouve ist außergewöhnlich, und dieser Mann verstand nichts.
So, so.
Auch ich verstehe nicht.
Männer verstehen nichts von Liebe. Sie sind Amateure.
Ich liebe dich, wie du bist, aber ich verstehe dich nicht.
Ich habe noch nie gelogen, weil ich es zu kompliziert finde.
Nun sehe ich, dass ich mit einer Lügnerin lebe, schlafe, Liebe mache.
Und dass ich eine Lügnerin liebe.
Komm, Mathilde.
- Sag, wie heiße ich? - Was?
- Wie ich heiße! - Philippe. Spinnst du?
Ach so, Philippe! Warum sagst du dann nachts einen anderen Namen?
Willst du den Namen wissen, den du sagst?
Nein.
- Guten Tag. Erkennen Sie mich? - Natürlich, die 18.
Ja. Sagen Sie, könnte ich Zimmer 18 für einen Monat mieten?
Unmöglich, nur tageweise.
Das Hotel wird sonst zum Wohnheim. Bedaure.
Ich verstehe, entschuldigen Sie. Auf Wiedersehen.
Drehten Sie die Zeichnung versehentlich um?
Nein, absichtlich. Sie soll auf eine rechte Seite.
Aber das Profil muss immer nach außen zeigen.
- Ach so, na schön. - Einverstanden?
Ich bin müde.
Ich mag Ihre Schrift sehr, Mathilde.
Wenn Sie andere Bücher machen, würde ich sie gern direkt drucken.
- Vielleicht. - Ja.
- Entschuldigen Sie. - Aber keine Ursache.
Hier ist das Problem der Blutlache.
Der kleine Junge fiel und das Bild ist schön.
Aber ich halte diese Lache für zu roh, zu grausam für junge Leser.
Also schuf ich eine Variante.
Sie hatten Unrecht. Ich wollte gerade eine Blutlache zeigen.
- Ohne Rot hat das Bild keinen Sinn. - Sie übertreiben. Es war morbide.
Schauen Sie, die Variante wird dem nicht untreu.
Untreu werden...
Ich bin müde.
Ich muss nach Hause. Auf Wiedersehen.
- Ich rufe Sie dann an? - Danke.
- Tschüss. - Wir kommen gleich wieder.
In fünf Minuten.
- Hallo, Thomas. Alles klar? - Ja.
- Ich habe Durst, kann ich rein? - Bitte.
- Begleitest du mich? - Ja.
- Kann ich ein Glas Wasser trinken? - Ja.
- Möchtest du auch? - Nein.
Keinen Durst?
Ein schönes Haus, eine schöne Küche.
Ich würde gern dein Zimmer sehen.
Führst du mich?
- Zeigst du mir dein Haus? - Ja.
Wo ist dein Zimmer?
- Oh, wie schön. - Schau, meine Spielsachen.
Was machst du?
Schön, dieses Bild.
- Was ist das? - Der weinende Wal.
- Und warum weint er? - Weil er Kummer hat.
Weißt du, was das ist, Kummer?
- Veröffentlichen Sie zum ersten Mal? - Ja.
Obwohl, vor drei Jahren... Ja, im Grunde ist es das erste Mal.
- Also Ihr erstes Buch. - Ja.
- Nicole, du auch? - Schreibst du mir eine Widmung?
Ich finde es sehr schön.
Fast zu schön für Kinder.
Weißt du, was du da sagst? Zu schön für Kinder. Du übertreibst.
Was ist da los?
- Ein Feuerlöscher. - Ich habe einen im Auto.
- Nicht die Fenster öffnen! - Weg, Kinder! Kommt.
- Kann ich helfen? - Ja, schnell, kommen Sie.
O je, die Krapfen sind hin. Können Sie den bedienen?
Ja, gut so.
- Hatten Sie keine Angst? - Nein. Sind Sie in Ordnung?
- Sie sind schmutzig. - O je, ganz schwarz.
Waschen Sie sich. Jacques! Welche Unordnung.
- Was ist mit Marcel? - Weiß nicht, ich sah ihn lange nicht.
- Sagte er nichts von der Blonden? - Doch, er hatte was mit ihr.
Klappte prima,
aber jetzt wird er sie nicht mehr los.
- Wie jetzt? - Er begegnet ihr jeden Tag im Lift.
Er wird umziehen müssen. Er merkt, die einzige,
mit der man nie schlafen darf, ist die Nachbarin.
Der gute Marcel, baut mal wieder Mist.
- Pardon, schrieben Sie dies Buch? - Ja.
- Bitte signieren Sie es. - Später.
Danke.
Schau, ich bin verliebt.
Wo ist bloß Mathilde?
- Habt ihr Mathilde gesehen? - Nein.
Und du, Roland? Sie ist schon länger weg.
Nein, habe ich nicht.
- Haben Sie meine Frau gesehen? - Nein.
Ich suche Mathilde.
Wir suchen Mathilde.
Ich sah sie dort entlang gehen.
Mathilde, was ist los?
Was ist los?
Mathilde, was ist denn? Was ist denn, Mathilde?
Sag doch was.
Ihr Mann wird kommen.
Nein.
So kann es nicht weitergehen.
Natürlich nicht.
Erst müssen Sie essen. Sie haben Gewicht verloren.
Ich bin hässlich,
ich bin mager,
ich bin Abfall,
ich muss sterben.
Ich weiß nicht, wie mir geschieht.
Sobald Sie Ihren Mann sehen, geht es Ihnen besser.
Nein.
Ich möchte verstehen.
Ich möchte so sehr verstehen.
Anders als viele glauben, ist eine nervöse Depression eine Krankheit.
Schwer heilbar, da der Patient nicht gesunden möchte.
Ganz im Gegenteil.
Wenn ihre Frau es wollte, könnte sie nächste Woche entlassen werden.
Doch sie möchte es nicht. Sie will lieber krank bleiben.
Was werden Sie tun?
Ich werde versuchen, Ihrer Frau zu beweisen,
dass sie schlecht daran tut, sich in die Krankheit zu flüchten.
Sagen Sie mir eins,
sahen Sie das alles kommen, oder...
Nein, sie brach zusammen.
Anders kann man das nicht nennen. Sie brach zusammen.
Es gab aber Anzeichen. Letzte Woche gingen wir durch Grenoble,
wo dichter Verkehr herrschte.
Sie sagte mehrmals: "Wohin fahren nur all diese Autos?"
- Gut, ich hole euch dann gegen sechs ab. - In Ordnung.
Also, tschüss.
- Und sei schön brav, Thomas. - Tschüss.
Tschüss.
- Bernard, ich möchte mit Ihnen reden. - Ja.
Sie wissen, ich hasse es, mich einzumischen,
aber ich muss Sie sprechen wegen Mathilde.
Ich möchte nichts mehr von ihr hören.
Ich rede trotzdem von ihr. Ich besuchte sie heute in der Klinik.
Die Kleine ist total am Boden.
Da täte es ihr nur gut, Sie zu sehen.
Sprechen Sie mit ihr, bringen Sie sie zur Räson.
Ich kenne sie, ich bin der Letzte, der etwas für sie tun könnte.
Nein, Bernard. Sie sind fein raus, sie nicht.
Hören Sie, vergessen Sie's.
- Was gibt's? - Da ist jemand für dich.
- Wer? - Er sagt seinen Namen nicht.
So, alles ist erklärt. Sie wissen so viel wie ich.
Jetzt machen Sie, was Sie wollen.
Doch ich sage Ihnen, wenn ich an ihre Tür klopfe und eintrete,
genügt ein Blick in ihr Gesicht, um zu wissen,
dass sie nicht mich erwartet.
- Hier ist es. - Danke.
Guten Abend, Mathilde.
Möchtest du, dass ich bleibe?
Möchtest du, dass ich gehe?
Weder das eine, noch das andere?
- Hallo, Thomas. - Hallo, Papa.
- Guten Abend. - Guten Abend.
Frag mich, warum ich so spät komme.
Warum kommst du so spät?
Philippe Bouchard war am See und drängte mich, Mathilde zu besuchen.
Im Krankenhaus. Sie machte eine Schlafkur.
Ich weiß. Geht es ihr besser?
Nicht glänzend.
Der Arzt wollte Elektroschock, aber Philippe war dagegen.
Da hat er Recht.
Man kann Unangenehmes vergessen, aber es hinterlässt Spuren.
Es tat ihr gut, dich zu sehen, nicht wahr?
Ich versuchte, mit ihr zu sprechen, aber sie blieb stumm.
Ich versprach Philippe, wieder zu kommen.
Ich denke nicht, dass es was bringt.
Ich an deiner Stelle ginge wieder hin.
Bei so was weiß man nie, was sinnvoll ist.
Sie liebte diesen Mann leidenschaftlich,
und als sie erfuhr, er würde nach Neukaledonien gehen,
entschied sie für sich, "Ich warte so lange wie nötig."
Und da beschloss ich, meine Mutter zu töten!
Was?
Ich wollte sicher sein, dass Sie zuhören.
Also noch einmal Frau Jouves Geschichte.
Als sie erfuhr, dass ihr Geliebter geheiratet hatte,
öffnete sie das Fenster des siebten Stocks und sprang.
Unten war die Scheibe eines Restaurants, die sie durchschlug.
Das war vor zwanzig Jahren.
Nun geht sie mit einer Prothese am rechten Bein.
Was sagen Sie dazu?
Diese Frau hatte viel Glück.
- Auch Sie nennen das also "Glück"? - Ja, Glück. Das Glück zu leben,
vielleicht einen anderen Mann lieben zu können.
Das Leben hat mehr Fantasie als wir.
Ich sage Ihnen da sicher nichts Neues.
Man kann mehrmals lieben und geliebt werden.
Um geliebt zu werden, muss man liebenswert sein.
Und ich tauge zu nichts,
zu nichts.
Etwas an mir lässt die Leute mich meiden.
Ihr Mann scheint Sie nicht zu meiden.
Mein Mann liebt mich.
Er ist wie Sie,
er tut sehr gut so, als höre er zu.
Er sagt: "Du solltest das Kapitel schließen."
Doch dieses Kapitel wiegt hundert Kilo.
Keiner interessiert sich für mich.
Aber Sie werden dafür ja bezahlt.
Den Büchern zufolge, müsste ich mich jetzt in Sie verlieben.
Doch Sie rufen nichts in mir hervor.
Irgendetwas an der Behandlung scheint nicht zu funktionieren.
Sei still. Schweig.
Spiel nicht den Pfleger. Mach dich lieber nützlich
und wechsle die Radiobatterien. Die Neuen sind hinter dir.
- Frau Bauchard, Ihre Medizin. - Danke.
Toll, diese kleinen Pillen.
Schau, diese hier macht dir Appetit.
Diese lässt dich fünf Stunden durchschlafen.
Eine macht dich sogar fröhlich.
Zwei davon, und du lachst dich tot in deinem Bett.
Versuch's mal.
Nein danke, mir geht's gut.
Das glaubst du?
- Und wie geht's Frau Jouve? - Gut, sehr gut.
- Es ödet dich an, hier rumzusitzen! - Aber nein, gar nicht.
Nein, gar nicht, aber...
Es geht jetzt, dein Gerät.
Gut, du interessierst dich für das, was los ist in der Welt...
Nein.
Ich höre nur Chansons.
Weil sie die Wahrheit sagen.
Je dümmer sie sind, desto wahrer.
Dabei sind sie gar nicht dumm.
Was sagen sie? Sie sagen...
"Verlass mich nicht",
"Dein Fehlen zerbrach mein Leben",
oder "Ohne dich bin ich ein leeres Haus",
"Lass mich zum Schatten deines Schattens werden."
Oder...
"Ohne Liebe ist man gar nichts".
So, Mathilde.
Ich muss jetzt gehen.
Ich komme wieder.
Überanstrenge dich nicht, Bernard.
Du brauchst nicht wiederzukommen.
Du kannst ihnen sagen:
"Mission beendet.
Die Verrückte wird wieder normal."
Komm jetzt, ins Haus.
- Guten Tag, Philippe. - Guten Tag, Arlette.
- So... - Haben Sie etwas gefunden?
- Ein Haus? - Eine schöne Wohnung im Zentrum.
- Ja... - Geht es Mathilde besser?
Viel besser. Es geht ihr wirklich gut.
Guten Tag, Mathilde. Na?
Der große Tag.
So, ich sah den Doktor.
Alles ist geregelt.
Prima, du hast die Pumps nicht vergessen.
- Meine Lieblingsbluse. - Etwas kaputt, aber da ist die blaue.
Auch zerrissen ist sie mir lieber.
Weil sie weiß ist.
Sogar den Regenmantel hast du.
Welchen Rock soll ich anziehen, den engen oder den Faltenrock?
Ich habe den Faltenrock gern.
Bring mich fort,
bring mich fort, Geliebter.
Ich musste mit dir reden.
Warte.
Komm.
Als der Polizeiwagen ankam, war es Tag
und wie vorgesehen, war der Krankenwagen schon dort.
Die Träger waren mit den beiden Bahren im Haus.
Der Gerichtsmediziner erklärte:
"Wir fanden auf dem Boden die Körper eines Mannes und einer Frau.
Der Mann liegt auf der Frau. Seine Beine liegen zwischen ihren.
Man erkennt hinter seinem Ohr, verursacht durch eine Revolverkugel,
ein Loch in der Schädeldecke, an dem geronnenes Blut klebt.
An der Schläfe der Frau erkennt man eine ebensolche Verletzung,
verursacht durch die Waffe, die sie noch in der Hand hält.
Die Frau liegt auf dem Rücken, die Beine gespreizt.
Der zurückgeschlagene Rock lässt die Schenkel erkennen.
Der Kopf ist dem Fenster zum Garten zugewandt.
Der Tod trat sofort ein und erfolgte gegen fünf Uhr dreißig.
Die Lage ihrer Körper gibt Anlass zu dem Schluss,
dass dieser Mann und diese Frau unmittelbar vor ihrem Tod
sexuellen Verkehr hatten."
Die Körper von Mathilde und Bernard werden, so fürchte ich,
nicht in dasselbe Grab gelegt werden.
Sollte ich eine Grabinschrift wählen für diese beiden,
wüsste ich wohl, was ich schriebe:
"Weder mit dir noch ohne dich."
Doch man wird mich nicht nach meiner Meinung fragen.